Un susurro volátil a través del viento, contemplando el sol y el océano, un susurro que crea desesperación, una continua agitación debajo de la piel, sentido a través de los huesos. Contempla la energía, la constante luz con la que susurra, con ella se vuelve volátil y simple, teniendo este concepto del sol y la luna gravitando en el mismo punto, en el mismo momento. El mismo temporizador que crea ansiedad, crea una constante necesidad a ese susurro que continúa apareciendo, mostrando una herida para que el mundo la vea.
Tan volátil, sin ser tangible como una palabra no dicha. Tan volátil como las cenizas de un incesante fuego que se ve tan pequeño y escuchado por nadie más. Teniendo este concreto acuerdo con las olas del misterioso océano, un acuerdo que mantiene ese susurro protegido, silenciado entre los árboles, mientras las hojas se tocan unas a otras y cuentan historias sobre quién es más alto. Un susurro tan incesante que mantiene el suelo vivo, húmedo, completo.
El aire lo trae con ello, sin darse a conocer a través del tacto o el sentimiento, teniendo una clara visión de una historia complementaria que sea escrita con ella, que sea cantada, que revolotea, simple e imperfecta, tan lejano de lo que vale la pena, desde lo que estar cerca, el aire sabe qué susurra, qué está escondido en los árboles, cuando es necesario darle un hogar, para dar espacio a que el susurro flote con el viento y toque el océano, así puede ser expresado, puede ser curado.
El susurro volátil continúa el camino, no siendo tan presente, no siendo tan distante, silencioso, hasta viene con una simple palabra desde la boca al oído de una mujer mayor tratando de escuchar los pájaros cerca de una ventana, sentada en una silla de ruedas, sin hablar con ella, tan solo denotando ese cuerpo arrugado desvaneciéndose poco a poco, expirado, con esos ojos a punto de cerrarse, sin resistirse, solo viendo el aire haciéndolo por ella.
Volatile:
A volatile whisper through the wind, contemplating the sun and the ocean, a whisper that creates disppear, a continuous trepidation under the skin, direct through your bones. It contemplates the energy, the constant light with it whispers, with it gets volatile and simple, having this concept of the sun and the moon gravitating at the same stage, at the same time. Same timer creates anxiety, creates a constant necessity to that whisper continue appearing, showing a scar, to the world to see.
So volatile, not tangible as a word not said. So volatile as the ashes from an incesant fire being seen by so little and listened by no one too. Having this concrete agreement with the waves of this misterious ocean, the agreement of keeping a whisper protected, silent, into the woods, while the leaves of the trees touch each other and tell stories about who’s taller. A whisper so incesant that keeps that ground alive, humid, complete.
The wind brings it with it, without any noticeable touch or feeling, having clear the complementary story that can be written with it, that can be sang, so flitting, so simple and imperfect, so away from what is worth, from what is close, the wind knows what’s in the whispers, what’s hidden in the trees, when it’s necessary to give it a home, to give space to that whisper flows with the wind and touches the ocean, so it can be express, it can be cured.
The volatile whisper continues its path, not being so present, being more distant, silent, until it comes to one simple word from a mouth to an ear of an old woman trying to listen the birds near of a window, sitted in a wheelchair, not talking with her body wrinkled, getting away, expired, with those eyes about to close, not resisting it, just seeing the wind doing it for her.
Huellas del Tiempo 